Se adentró despacio, solemnemente, con los ojos clavados en un marco al fondo de la habitación. Sus pasos resonaron sobre el pulidísimo piso de madera. La puerta se cerró detrás suyo con un casi imperceptible clac. Aquello debió preocuparlo, pero su cerebro se había convertido en papilla.
El marco encuadraba un lienzo con una pintura dibujada con hábiles trazos, posiblemente obra de un pintor conocido del imperio. El hombre era alto, de rasgos aristocráticos y tez blanca. Sus ojos, grises azulados semejaban a una tormenta en mar abierto, y contrastaban con su expresión inexpresiva, carente de vida. Solo sus labios se curvaban en una pequeñísima sonrisa ladeada que no llegaba a sus ojos. Su cabello era de un gris ceniza, delatando su edad, que por otra parte no había ningún otro aspecto de su persona que lo delatase, exceptuando un cuidado bigote del mismo color que su pelo. Presentaba una complexión fornida, sin ser demasiado pesada. Bajó la mirada por el brazo derecho hasta llegar a una mano de finos dedos y bien limadas uñas. Dedos que se entrelazaban con otros dedos. Azules, como el cielo despejado en verano. Las manos de una Orga. Las manos de su madre.
La Orga era pequeña para los cánones de su raza, superando por poco menos de una cabeza al humano que la acompañaba. El pintor había hecho que los ojos de su madre mirasen al noble con adoración y un ligero toque de posesividad. Sus labios, pintados con un suave tono verdoso, haciendo juego con el color de sus cabellos, se encontraban ligeramente entreabiertos, convirtiendo la escena en algo repugnante. Una mascota deseando a un noble que miraba hacia el frente con tranquilidad, sin importarle al parecer quien estaba a su lado. Su mirada se tiñó de rojo mientras pequeñas chispas de energía rodeaban sus apretados puños. Se abalanzó sobre el cuadro dispuesto a destrozarlo con sus propias manos. Eso fue lo que le salvó la vida.
La daga chocó contra la pared, rebotando sobre el suelo de madera con un ruido seco. Haygrim, a pesar de ser un hechicero en ciernes, había sido entrenado por su padre desde pequeño en la lucha, así que no era un inepto. Cambió Rápidamente de dirección, utilizando el impulso que se había dado para arrojarse a un costado y girar sobre sí mismo, quedando de espaldas a la pared. Desde esa perspectiva observó a su atacante, y también el resto de la habitación, a la que no había prestado atención por el sobresalto del primer momento.
A diferencia del dormitorio de su hijo, el aristócrata tenía una habitación majestuosa. Las paredes estaban decoradas con pequeños cuadros perfectamente pintados, presentando varios paisajes en sus momentos cumbres. Un atardecer rojo en un bosque, dando la impresión de que las hojas y los árboles estaban teñidos de sangre; un despejado día en la costa de alguna playa; una noche tormentosa al borde de un acantilado con unas cuevas al fondo; etc. Las paredes eran de madera, al igual que el suelo y el techo. Las primeras presentaban tallados intrincados en distintos y variados tonos de marrón, mientras que del último colgaba una araña de candelabros de cristal. La cama era sencilla, y los pocos muebles que poseía la habitación eran del mismo tono amarronado. Una pequeña ventana daba a un pequeño jardín privado, separado del exterior por una alta pared. El problema era que su enemigo defendía la ventana con su cuerpo. Todo esto lo observó de un rápido vistazo mientras recuperaba el equilibrio acuclillado sobre las puntas de sus pies. Lo más preocupante era que no había visto nada que le pudiese servir como arma. La magia era poderosa y destructiva, pero para utilizarla necesitaba tiempo que no tenía. Su atacante ya se arrojaba sobre él.
Vestido completamente de negro, ocultaba el rostro tras una capucha del mismo color. Un puñal con un sospechoso brillo húmedo en la punta en su mano derecha le decía que sus problemas eran peor de lo que había pensado en un principio. Con el corazón latiéndole a toda velocidad en el pecho hizo una finta hacia un lado, arrojándose hacia el otro cuando su atacante cayó en la trampa. Tenía la ventaja de que era muy posible que lo subestimase, ya que generalmente a los magos les quitabas la magia y se quedaban sin recursos. Pero él tenía un padre soldado, que no había subido de rango por la única razón de que era padre, y estaba solo. Su madre los había dejado, y no podría cumplir con los roles de un militar de rango mayor si quería criar bien a su hijo. Y sí que lo crio bien.
Cuando el asesino intentó recuperar la dirección de su impulso, Haygrim vio como la manga de su túnica subía un poco por la inercia, dejando entre el guante y la misma un trozo de piel oscura. Piel oscura. Su atacante era un drow, o un semi-drow. No se permitió pensar, y solo se dispuso a actuar. Con su movimiento había conseguido colocar la cama entre él y el asesino, por lo que había ganado algo de ventaja. Se arrojó sobre la cama, empujándola con violencia hacia su atacante. Éste no se lo esperaba, por lo que solo pudo arrojarse hacia atrás e intentar levantar el torso para no ser aplastado. El crujido de la madera al astillarse y los huesos de las piernas de su oponente fueron los únicos sonidos que se escucharon en la habitación. No soltó ni un grito, ni si quiera un gemido. Con un sonido de desgarro, apoyó los brazos sobre la cama y se estiró hacia arriba. Haygrim se arrojó hacia atrás, horrorizado. Las piernas del ser se separaron del torso, mientras éste se lanzaba hacia el frente utilizando las manos como las patas de una araña. La capucha de la túnica se levantó por efecto de la inercia, dejando al descubierto las inexpresivas facciones de un semi-drow en estado de putrefacción. Con un grito ahogado, el orgo alzó el brazo y lo movió hacia un costado usándolo como un látigo. Al entrar en contacto con la criatura, éste intentó aferrarse a él con una mano, mientras el otro brazo levantaba el puñal envenenado. Utilizando el impulso del salto, Haygrim se aferró a su túnica y giró sobre su propio eje, arrojando al ser contra la pared. Saltó hacia atrás con precipitación, cayendo sobre la cama, y mirando al borde del pánico como el ser se reincorporaba y se giraba con una agilidad sobrehumana.
Cuando la criatura se preparaba para volver a saltar sobre él, algo en la cabeza del orgo hizo clic. De un momento a otro, sus latidos se calmaron, su respiración se tranquilizó, y su mirada se volvió firme. De un rápido vistazo analizó la situación. «Cuando tu vida está en peligro, incluso una pluma puede ser un arma defensiva». En su cabeza resonaron las palabras de su padre. No tenía una pluma, pero quizá sí tenía algo mejor. Concentrando una ínfima parte de su poder en la mano derecha, generó un finísimo rayo de energía desintegradora del grosor de un hilo. Era lo máximo que podía conseguir con milisegundos de tiempo. Apretando los dientes, dirigió el rayo no hacia la criatura, sino hacia el techo. Vio en cámara lenta cómo el no-muerto saltaba hacia él, y cómo la araña de cristal con los candelabros llenos de aceite cortaba su paso. El crujido del vidrio al romperse coincidió con el grito del orgo. – ¿Miute Pyros Sphyes! – 18 meteoros ígneos salieron despedidos hacia el aceite desparramado. Las llamas crecieron con un fogonazo cegador danzando con violencia, y creando sombras espectrales en la antes oscura habitación. El fuego se exparció rápidamente, alimentada por el aceite y la madera rugiendo con furia. Una llama
bailarina lamió juguetona el aturdido rostro del orgo.
